miércoles, marzo 27

AHMAD AL - SHAHAWI





El poeta árabe Ahmad Al-Shahawi Nació en Damietta, Egipto, el 12 de noviembre de 1960. 

Realizó estudios de Periodismo, licenciándose en 1982. 

Participó en la fundación del periódico Sawt Sohag y en él dirigió la sección cultural. 

En 1985, empezó a trabajar en el periódico Al-Ahram. 

Participó en la fundación de la revista cultural perteneciente al mismo periódico, Nisfal-dunia y además intervino en numerosas actividades desarrolladas en los Estados Unidos, vinculadas con su profesión. 

En 1995 obtuvo el Premio UNESCO de Letras y en 1998 el premio Kavafis de poesía. 

Es miembro de la Comisión de Poesía del Consejo Superior de Cultura de Egipto desde el año 2001. 

Ha publicado 10 libros de poemas, entre ellos: 

Dos Rakaas para el amor
Los dichos
El libro del amor, Asuntos desenamorado
El libro de la muerte. 

Su obra poética denota un profundo conocimiento del patriotismo sufí musulmán y del Maghreb árabe hasta el persa, pasando por Egipto.



DICHOS DEL EXILIO

La tierra es una cárcel,
y los cielos guardan las estrellas fugaces.
Huye,
entra en el trono del amor,
pues la muerte es una criatura,
y tu lugar es el desierto.
Tu secreto se ha difundido,
y la duración de tu tiempo surge de una rosa.
Visitarás un istmo
y serás aniquilado,
mas tu alma permanecerá indescifrable.


DICHOS DEL AGUA
(extractos)

Entrego mi cuerpo
a cualquier holganza
y olvido el agua del primer instante.
Escribo en el aire del sueño
una letra para el suicidio de dos ciudades.
Coloco la cabeza sobre la almohada de la tierra
e invoco los comienzos.....

¿qué percibió esa mujer cuando abrió la puerta de su infierno
y vio el libro de las expresiones?
¿lloró acaso la  historia de su placer?
¿se convirtieron en fuego las escalas de su alma?
¿Se enemistó con el anhelo que dormía en el fondo de su corazón?

Se colocó la mujer en el agua del dolor
y se bañó en la sangre de los recuerdos....

Abandonó ella los pañuelos de papel de su alma
y ascendió los escalones hasta los árboles de mi alma,
donde comió todos los frutos.

Salgo del polvo
y camino hacia un abismo...



IRONÍA





Dos soledades.


Un único vacío.
Dos miradas.
Encontradas.
Reconocidas.
Perdidas.
Dos almas sabiéndose una.
Deambulando separadas.

La vida misma.
Ironía. 




EL CAFÉ PENDIENTE



"Entramos en un pequeño café, pedimos y nos sentamos en una mesa. 


Luego entran dos personas:

- Cinco cafés. Dos son para nosotros y tres "pendientes".


Pagan los cinco cafés, beben sus dos cafés y se van. Pregunto:


- ¿Cuáles son esos “cafés pendientes?


Me dicen:


- Espera y verás.


Luego vienen otras personas.


Dos chicas piden dos cafés - pagan normalmente.

Después de un tiempo, vienen tres abogados y piden siete cafés:

- Tres son para nosotros, y cuatro “pendientes”.


Pagan por siete, se toman los tres y se marchan. 


Después un joven pide dos cafés, bebe sólo uno, pero paga los dos. 

Estamos sentados, hablamos y miramos a través de la puerta abierta 

la plaza iluminada por el sol delante de la cafetería. 

De repente, en la puerta aparece un hombre pobremente vestido y pregunta en voz baja:

- ¿Tienen algún "café pendiente"?

(Este tipo de caridad, por primera vez apareció en Nápoles. 


La gente paga anticipadamente el café a alguien que no puede permitirse 

el lujo de una taza de café caliente. 

Allí dejaban en los establecimientos de esta manera no sólo el café, 

sino también comida. 

Esa costumbre ya ha salido de las fronteras de Italia y se ha extendido

a muchas ciudades de todo el mundo)





*Gracias tocaya, Pepa Glez Ramírez 
por darnos a conocer tan bello gesto
solidario. 
Me has vuelto a tocar el corazón



martes, marzo 26

Divinidad y su voz en Off.




A tu lado. 
Esperando. 
Aguardando que detuvieses el tiempo y miraras a tu diestra.
Ahí estuve siempre. 
Cerca. 
Donde poder mirarte y escucharte. 
Ahí estoy desde hace siglos. 
En tu cercanía.
Junto a tu cuerpo.

(monólogos del Altísimo)





MyStudios.com






Cualquier pintor, miles de pinturas (gracias Marysaro Marrero)






TRADICIÓN DE LOS HUEVOS DE PASCUA


Sin duda, de todas las costumbres pascuales, la más popular y extendida en el mundo quizás sea la de los huevos de Pascua, cuyo origen tiene tantas leyendas detrás como formas de decorarlos existen.

Algunos creen que como antaño se seguía un riguroso ayuno en Cuaresma, no solo de carne sino también de huevos, existía la tradición de hervirlos con anterioridad para garantizar que se mantuvieran conservados, y en Pascua comerlos en familia y distribuirlos como regalo, a vecinos y amigos.

Otros historiadores sugieren, sin embargo, que durante la Edad Media, en Semana Santa, era común que los censos feudales se pagaran con huevos, y como muchas veces se estipulaba que el día de pago fuese el domingo de Pascua, era tradición que existieran gran cantidad de huevos en esa fecha.

En Francia, por ejemplo, los jóvenes organizaban la "Procesión de los Huevos", pues los iban recolectando por todo el pueblo para posteriormente ser bendecidos y obsequiados en la Iglesia local, donde eran destinados a socorrer a los más pobres.

Dicen que fue en la época del rey Luis XIV cuando se introdujo la idea de pintarlos, para después venderlos como objetos decorativo, e incluso ofrecerle al monarca cestas cargadas de huevos dorados y decorados de forma artística.

En Hungría, por ejemplo, era común que el lunes de Pascua, los pretendientes acecharan desde el amanecer a las jóvenes de su aldea, para llevarlas junto a las fuentes, y luego pedirles como premio un beso y un huevo.

En los Escandinavia, en cambio, eran considerados como un anuncio de la inminente primavera, por lo cual los huevos frescos eran decorados con colores vivos y alegres, como forma de simbolizar el fin del largo invierno.

Hay que tener en cuenta que los huevos siempre han tenido un alto simbolismo religioso, incluso en las cosmogonías más primitivas, pues siempre ha sido símbolo de resurrección y de vida escondida.

En la India y en países semitas de la región oriental, el huevo ha representado el germen primitivo, escondido en el agua.

En Egipto, el simbolismo del huevo se asemeja al mito griego de la Caja de Pandora. Se cree que el dios Osiris y su hermano, Tifón, lucharon respectivamente e introdujeron todos los bienes y males del mundo en un huevo. Al romperse el mismo, todos los males se distribuyeron por el planeta.

También en Persia, como en Grecia y Roma, era muy común pintar huevos y comerlos en las fiestas, en honor a la primavera.












ARA MALIKIAN

Violinista libanés de ascendencia armenia afincado en Madrid, España. 
Se inició en el violín muy temprano de la mano de su padre. 
 Su primer concierto lo realizó a los 12 años y, a los 14 años, el director de orquesta Hans Herbert-Jöris le escuchó y consiguió para él una beca del gobierno alemán para cursar estudios en la 
Hochschule für Musik und Theater Hannover. 
Amplió sus estudios en la Guildhall School of Music de Londres, además de recibir lecciones de algunos de los más prestigiosos profesores del mundo como Franco Gulli, Ruggiero Ricci, Ivry Gitlis. 
Ha ganado numerosos concursos de prestigio mundial 
 “Felix Mendelssohn” “Pablo Sarasate” “Niccolo Paganini” “Rodolfo Lipizer” “Juventudes Musicales” “Rameau” “Internacional Artist Guild” “Internacional Music Competition of Japan”. 

 Ara Malikian fue nominado por partida doble como mejor intérprete de música clásica en los Premios de la Música en el 2007, por su grabación del Poema Concertante de Xavier Montsalvatge. 
Colabora con la Fundación Non Profit Music y el compositor madrileño Jorge Grundman en la creación de la orquesta de cámara Non Profit Music Chamber Orchestra, dedicada a difundir la obra de compositores contemporáneos dentro de la llamada Nueva Música Consonante. 

Formó junto a Thomas Potiron, Eduardo Ortega y Gartxot el cuarteto de cuerda Pagagnini, con quienes hace una revisión en clave humorística y teatral de piezas cumbre de la música clásica, 
de autores como Sarasate, Manuel de Falla, Luigi Boccherini ... 

 En el 2011 estrenó varios espectáculos, entre ellos Payo Bach, coproducción de Ara Malikian con José Luis Montón, Las ocho estaciones de Vivaldi y Piazzolla y 
Caprichos para violín con la dirección teatral de Marisol Rozo. 
Malikian es artista exclusivo de la Warner Music
En el 2012 estrenó la obra Los Divinos, coproducción de Ara Malikian y José Manuel Zapata. 

 Es sin duda uno de los más expresivos y brillantes violinistas de su generación. 
Poseedor de un estilo propio, su violín es una voz original y única dentro del panorama musical.

 






lunes, marzo 25

jueves, marzo 21

WORLD POETRY DAY - 21.03.2013







«La poesía es una de las expresiones más puras de la libertad de la lengua. Es un elemento constitutivo de la identidad de los pueblos; encarna la energía creativa de la cultura en su facultad de renovarse sin cesar.»


Mensaje de la Irina Bokova, Directora General de la UNESCO,

con motivo del Día Mundial de la Poesía, 21 de marzo de 2013





"...La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje
los objetos que duermen en la playa..."
José Hierro
(España, 1922 - 2002)




Busca un@ poeta y disfruta de sus más conocidos versos


Poesía

http://www.poesi.as/index02.htm











martes, marzo 19

ANIVERSARIO DEL FALLECIMIENTO DE JAIME SABINES


Solamente tú no eres una contradicción: Siempre te quiero. Aunque te esté odiando cordialmente por estar lejos. 







Busca hoy  en twitter y disfruta de buena poesía



http://www.informador.com.mx/entretenimiento/2009/87588/6/jaime-sabines-en-el-recuerdo.htm








Ay, la vida...la vida!!!


Si a uno le dieran la oportunidad de mandarlo todo al diablo y convertirse en otro diferente, seguro que más de un noventa por cierto de caminantes de esta legendaria vereda que es la vida, elegiría un cambio substancial. Más aún cuando uno va cumpliendo años y los deseos que alguna vez rondaron por su cabeza como fundamentales para lograr algo de dicha o aproximarse a ella, se convirtieron en agua de borrajas sin alcanzar feliz y final destino, como pajarillos sin nido.

Hay quienes somos poco envalentonados para la toma de decisiones vitales. El entusiasmo que de jóvenes se entendía como principal va vistiendo un sonido lejano y se deja vislumbrar cual osadía impúber, para con los años irse cubriendo con capas de cobardía reconocida. 
Otros son valientes, bravos, seguros de sí mismos pero, los condicionantes de su entorno lo van alejando del paraíso idealizado casi sin darse cuenta. 
Algunos los hay que nacieron para no pisar con sus pies el nirvana. 
Y luego me quedan por mentar los otros, los privilegiados, algunos pocos pero elegidos por el bendito Destino Padre que tienen la dicha de obtener aquello por lo que un día la mirada les brilló de forma distinta. 

Dicen los que más saben de esto, o sea, los que se han hecho con dineros hablando de la autoayuda y similares lecciones de búsqueda de lo idílico, que las metas hay que perseguirlas hasta la saciedad y con empeño. Con tranquilidad pero sin pausas excesivas.
Los objetivos que uno conjetura como esenciales deben ser ese punto de referencia hacia donde enderezar la vida. Reorientar los días.  Encarrilar alegrías.
Y de repente, tras escuchar alguna de estas teorías, uno se da cuenta de que a priori lo vamos a hacer pésimo para luego Encauzar, si aún se está a tiempo, lo que mal iniciamos. Equivocarse. Errar es humano. Así lo dejó patente el evangelizador en sus parlamentos. Así nos lo hacen saber todos estos eruditos y mentores de doctrinas balsámicas. 

¿Pero qué ocurre si en lo que vamos dejándonos llevar, por los días y años, en lo que la  equivocación se personó dándonos compañía, aquello que un día nos resultó interesante y vital, principal, va perdiendo tal cariz por imposible? 

¿Qué pasa si todo lo que parecía brillar como el oro para conformar nuestras vidas como preciadas joyas, va deslustrándose y agrietándose sin retorno por el contacto con la realidad oxidada?


¿Qué es lo que sucede si empieza uno a tomar conciencia del abandono justo cuando la desazón y la desgana se han instalado, tan adentro y de forma tan sigilosa, que uno no se dio cuenta del olor a moho existencial que desprendía su vida? Pues pasa lo que a muchos pasa, que la vida va por unas travesías y el segundero idílico bien iluminado, codiciado y suspirado, por otro bien distinto. Y es que uno lo intenta, lo desea, lo piensa con ahínco pero es no es suficiente escalera para alcanzar y agarrarlo. Dice el dicho: aquello que no has de apresar es menester dejarlo escapar. 

Muchos lo supieron antes y muchos otros lo reconocemos después. Y continúa uno su caminar tranquilo entre visitas a amistades que aún se mantienen a pesar de las canas, comidas familiares que se van incrementando por domingos para aferrarse más a costumbres y lazos, visitas regulares al dentista, al médico, al pediatra, al asesor fiscal, al director del colegio, al mercado, al BeautySalon, al centro de trabajo y muy de vez en cuando, a St. Hobby, sea cual sea el que los años, el tiempo o el mismo déficit de hálito – dicen que las necesidades agudizan el ingenio - hayan decidido regalarnos. Pues es por todos sabido que, como mecanismo de defensa, el cuerpo crea sus propios y nuevos intereses labrándonos una vida menos anodina y monótona. A mí me ha dado por retratar cualquier esquina, superficie o mirar además de garabatear letras destripando vidas de otros, sueños de otros, enredos de otros, hilvanando historietas que me entretengan las horas. Las letras, el mejor de los chalecos salvavidas. 

Lo sé. Ya lo sé. Me debo sentir agradecida por tener salud en abundancia, poquitas veces me veo muy estropeada y por comer a diario bajo techo acomodado. Feliz por haber engendrado un varón que fue deseado y por contar con gente buena a mi alrededor, gente que me quiere y a la que quiero. Feliz por gestionar intereses a mi estilo y sin intervenciones de extraños y por no haber padecido grandes descalabros. Feliz por ser en definitiva una de esas mujeres que, se supone, de casi todo ha hecho y algo sabe. 
Y será. 
La pena es que siento, con cada jornada que se inicia y con cada luz que se derrite al fondo junto al crepúsculo, que decenas de historias de las de “quería pero no pudieron ser” se atascaron en algún lugar del trayecto con destino la vida de Pepa González, para dejarme con regusto en boca de arrinconado vacío.

Aunque dichosa, seguiré suspirando. A pesar de tener más de lo que considero hoy día necesario, seguiré soñando. Aún tomando senderos repletos de curvas por decisión propia, seguiré ansiando pasear por camino seguro y recto, en busca de todo aquello que se me convirtió en desdeñado y borroso espejismo. Todo aquello por lo que una vez, hace ya un tiempo, la mirada me brilló de forma distinta. 




jueves, marzo 14

SER MUJER EN AFGANISTÁN





Ser mujer en Afganistán es una heroicidad. Cuando se retiraron las tropas extranjeras volvió a caer el burka sobre sus cabezas. No tienen otra opción que silenciar. 
Ellas son las víctimas, las de los talibanes, las de los occidentales que confundieron la política con propaganda, las víctimas ante la atenta e inmóvil mirada de todos nosotros que nos mantenemos al margen frente a la injusticia. 
Ya se nos convirtió en costumbre no ver cuando miramos, no escuchar cuando oímos, no dolernos cuando hieren. 


Siento rabia e impotencia. Dolor e indignación. Nuevamente un asco visceral.

Mostrarlo al mundo, su padecer, el de miles de mujeres como yo, como tú que me lees, como tu madre o tu hermana, tu tía o tu prima, mujeres, es lo mínimo que puedo hacer por ellas. 



Caricias - Audio

miércoles, marzo 13

GRACIELA MISTRAL - arte y las mujeres




Graciela Mistral es el Seudónimo de Lucilia Godoy. 
Nacida en Chile a finales del s. XIX fue poetisa y educadora. Se la conoció por vez primera en los  Juegos Florales de Chile con su obra Los sonetos de la muerte, nacidos desde el dolor por el fallecimiento de su compañero sentimental. Más adelante compilaría estos con muchos otros en una obra maestra llamada Desolación. Colaboró, durante su estancia en México  en la creación de bibliotecas de uso público y continuó con su labor de poeta escribiendo las Rondas para niños o las Lecturas para mujeres. Viajó a Norteamérica y también recaló por distintas ciudades europeas, donde aportaría su grano de arena a la Sociedad de Naciones. En el año 1945 fue premiada con el Nobel de Literatura, como  reconocimiento a su poesía, a la labor literaria y su difusión de la cultura así como defensa de derechos humanos. Se convertía en la primera y única latinoamericana con ese galardón. Fallecería en Nueva York en el año de 1957. 
En Chile es considerada casi como la Madre de la Patria, por eso mismo, la publicación del epistolario completo que le enviara a Doris Dana, se convirtió en el gran escándalo por la revelación que procuran las cartas. Entre ambas existió un lazo, una pasión con un solo nombre: amor.

“Yo quiero verte luz mía, claridad de mis ojos, único gozo mío, sostén de mi torpeza y mi invalidez y mi sonambulismo. Tú eres mi único apoyo en este mundo y mi única razón de vivir. Óyelo, óyelo, no me falles. Te beso, te espero, te busco y te tengo, Tu Gabriela”. 

Estas líneas de 1949, son una pequeña muestra de las decenas de cartas que durante 10 años le escribiera la escritora a su compañera, secretaria personal y albacea literaria, la traductora y crítica neoyorquina Doris Dana.



La producción literaria de Gabriela Mistral, más poesía que prosa, es inmensa. Algunas muestras de ella aquí les dejo.





Desolación


La bruma espesa, eterna, para que olvide dónde
me ha arrojado la mar en su ola de salmuera.
La tierra a la que vine no tiene primavera:
tiene su noche larga que cual madre me esconde.

El viento hace a mi casa su ronda de sollozos

y de alarido, y quiebra, como un cristal, mi grito.
Y en la llanura blanca, de horizonte infinito,
miro morir intensos ocasos dolorosos.

¿A quién podrá llamar la que hasta aquí ha venido

si más lejos que ella sólo fueron los muertos?
¡Tan sólo ellos contemplan un mar callado y yerto
crecer entre sus brazos y los brazos queridos!

Los barcos cuyas velas blanquean en el puerto

vienen de tierras donde no están los que son míos;
y traen frutos pálidos, sin la luz de mis huertos
sus hombres de ojos claros no conocen mis ríos.

Y la interrogación que sube a mi garganta
al mirarlos pasar, me desciende, vencida:
hablan extrañas lenguas y no la conmovida
lengua que en tierras de oro mi vieja madre canta.

Miro bajar la nieve como el polvo en la huesa;

miro crecer la niebla como el agonizante,
y por no enloquecer no encuentro los instantes,
porque la "noche larga" ahora tan solo empieza.

Miro el llano extasiado y recojo su duelo,

que vine para ver los paisajes mortales.
La nieve es el semblante que asoma a mis cristales;
¡siempre será su altura bajando de los cielos!

Siempre ella, silenciosa, como la gran mirada

de Dios sobre mí; siempre su azahar sobre mi casa;
siempre, como el destino que ni mengua ni pasa,
descenderá a cubrirme, terrible y extasiada.


El amor que calla

Si yo te odiara, mi odio te daría

en las palabras, rotundo y seguro;
¡pero te amo y mi amor no se confía
a este hablar de los hombres tan oscuro!

Tú lo quisieras vuelto un alarido,

y viene de tan hondo que ha deshecho
su quemante raudal, desfallecido,
antes de la garganta, antes del pecho.

Estoy lo mismo que estanque colmado

y te parezco un surtidor inerte.
¡Todo por mi callar atribulado
que es más atroz que entrar en la muerte!


Escóndeme

Escóndeme que el mundo no me adivine.

Escóndeme como el tronco su resina, y
que yo te perfume en la sombra, como
la gota de goma, y que te suavice con
ella, y los demás no sepan de dónde
viene tu dulzura...

Soy fea sin ti, como las cosas desarraigadas
de su sitio; como las raíces abandonadas
sobre el suelo.

¿Por qué no soy pequeña como la almendra
en el hueso cerrado?

¡Bébeme! ¡Hazme una gota de tu sangre, y
subiré a tu mejilla, y estaré en ella
como la pinta vivísima en la hoja de la
vid. Vuélveme tu suspiro, y subiré
y bajaré de tu pecho, me enredaré
en tu corazón, saldré al aire para volver
a entrar. Y estaré en este juego
toda la vida.







para leer más 
http://www.los-poetas.com/e/mist1.htm




viernes, marzo 8

One Woman: A Song for UN Women

Las madres de Zimbabue reciben miles de mensajes - MSF

Y hoy día 8 de marzo, Día Internacional de las Mujeres me alegra en gordo recibir un correo de Médicos Sin Fronteras sobre las madres de Zimbabue. Y me hace feliz pensar que uno de esos mensajes que ellos entregan en África lo escribí desde el corazón con la intención de que tocara el de ellas, el de todas esas madres africanas que dan su vida y su alma  por proteger a sus retoños.  Las mujeres. Siempre las mujeres.


Límites - Borges






Hay una línea de Verlaine que no volveré a recordar.
Hay una calle próxima que está vedada a mis pasos,
hay un espejo que me ha visto por última vez,
hay una puerta que he cerrado hasta el fin del mundo.
Entre los libros de mi biblioteca (estoy viéndolos)
hay alguno que ya nunca abriré.
Este verano cumpliré cincuenta años;
la muerte me desgasta, incesante.

Jorge Luis Borges.



poema manuscrito por Verlaine 

jueves, marzo 7

PARRA.







Le susurra el racimo a la cepa:


Solamente uno. 
Tú y yo lo somos.
Uno solamente.
Te completo porque tú y yo somos uno.
Desde que nos conocemos, nada más somos. 
Uno.
Amor, necesidad, imposición, deseo. 
¿Qué más nos da?
Esa es la única y palpable verdad.
No hay dos.
Siempre hubo uno. 
Sin ti, no soy. 
Sin mí, no podrías ser. 
¿Completarte?
Jamás hizo falta. 
No lo olvides, jamás. 
Es tuyo lo más importante de mi naturaleza.
Y siempre lo mejor de ti fue mío.
Nacimos para estar unidos. 
Florecimos para ser uno.
Uno solamente. 
Lo somos, tú y yo.
Solamente Uno.



Despido sin cabeza

Vamos a ver si lo comprendo o alguien con más entendederas me lo explica.
El Albergue de Tegoyo tuvo la suerte de fichar a una licenciada universitaria con masters e idiomas que se entregó en cuerpo y alma para la mejora de las instalaciones, para la promoción del albergue, para la divulgación cultural: conciertos, clases de fotografía, nutrición, relajación, muestras expositivas.....un larguísimo etcétera. Echando horas en jornadas sin fin, embarcando a toda su familia en el proyecto y cuando digo toda es toda. Madre, padre, hermano, novio. Proyectos, proyectos y más proyectos. Los responsables de la gestión de este albergue en el ayuntamiento de Tías, por un tiempo aplaudieron iniciativas de esta gran mujer, la felicitaron, la dejaron hacer. Ella agradecía estas muestras de apoyo y continuaba con su extraordinaria labor en Tegoyo. Se mantenía al margen de tendencias políticas ya que públicamente se definía como Apolítica. Inteligente mujer si duda.
Recibo con extrañeza hoy la noticia de su despido, ella misma me relata los hechos. Desde un grupo de gobierno con isla imaginaria como nombre, se le cita para comunicarle que  es cesada en su puesto porque, se decide en reunión de curia política, apartar a una persona preparada, involucrada al 200% en sus labores, estricta y perfeccionista, eficaz y resolutiva como pocos. Y esto porque colocaban en su puesto a otra   Mujer que difícilmente tendrá la preparación  de ella pero afín al partido, militante del partido con nombre de calle en la Tiñosa, con nombre de peñón de ficción. 
Ella, Estefanía Glez, aún está en shock. Estefanía  se ha dado de lleno con la política más chabacana y ramplona, con políticos de medio pelo, sin preparación para ejercitar una representación de la ciudadanía en condiciones, sin ideales firmes, sin criterio, sin intelecto y visión suficientes para reconocer y diferenciar el oro del cobre, pero con gran querencia a la teta más grande: la del sillón del poder.
Qué pena me provoca esta isla!
Qué lástima que jamás llegue nada a buen puerto!
Qué desastre comprobar que todo sigue igual de mal que épocas anteriores!

Lo dicho, si alguien lo entiende, que me lo explique. 
Agradecida.


miércoles, marzo 6

Perfecta estructura, magnífico lirismo: “El niño perdido”, de Thomas Wolfe



Comparto magnífico análisis de la obra literaria "El niño perdido", de Thomas Wolfe, redactado por Jordi Corominas i Julián. (http://www.revistadeletras.net/author/jordi-corominas/)


Yo no podría, no sabría mostrarla con mayor claridad utilizando letras.
El libro de Wolfe es una obra maestra y se mantiene latente en el interior del lector, como si de una fragancia indescriptible y única se tratara.
Si aún no has disfrutado de este pequeño pero maravilloso libro, te lo recomiendo encarecidamente. 


http://www.revistadeletras.net/perfecta-estructura-magnifico-lirismo-el-nino-perdido-de-thomas-wolfe/



Entrada destacada

Trastornos alimenticios, charla informativa en Hotel Miramar

Charla informativa : USTED Y LOS TRASTORNOS DE LA CONDUCTA ALIMENTARIA  (ANOREXIA Y BULIMIA ). ORIENTACIONES PARA ABORDAR EL PROBLEMA.  Impa...