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RETALES

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Sabíamos que era allí. Aquel lugar había sido el último eslabón de contacto. Hacía frío. Según dicen siempre lo hace y el olor a humedad es constante. Olía a maderas y a naranjos. Por lo menos olía a naranjos. Algo de belleza y ternura entre tanto desgarro. De allí nos sacaron en un auto gris hacia las casas de acogida. Mi hermano recuerda las lágrimas en su cara. Yo era muy pequeño para recordarlo. Hoy nos hemos atrevido a regresar. Queríamos saber un poco más. Conocer sobre ella. Recuperar nuestra historia. Todo ha sido en vano. Ya no quedan gentes de aquella época. Los archivos se incendiaron. Nada a donde atarnos. Nos llevaremos el olor a naranjos y la luz brillante que atraviesa los viejos cristales. Por lo menos recordaremos el instante y sentiremos que alguna vez estuvimos entre sus brazos.







Yo no me carcajeo. No suelo hacerlo y menos cuando se trata de esto. Él sí que sonríe. Siempre lo hace. He llegado a pensar que es de puro nervio. No puede ser tan inconsciente y tampoco creo…